Ночь о чём-то задумалась
и так смачно
перекатывает за щекою луну!

Я притаился
в глубине лесной тишины
и прислушиваюсь
к печальным вздохам костра.

Моё бродячее сердце
пропахло росою и дымом.
Я чужак в этом нежном лесу,
в этой спящей стране,
на этой безумной планете.

Сколько раз добрые люди
просили меня остаться
в их простодушной суете.
А я уходил,
уволакивая за собою
тяжёлую тень своего одиночества,
чтобы её не топтали
те, кто не любит моей темноты,
а значит, не желает моего света.

Свет костра -
это моя маленькая радость,
младенец,
греющий меня улыбками.

Мой угасающий взор
питается его чистотою,
моё мудрое сердце
бережно листает его вздохи,
а молчаливые песни пламени
тянутся к небу,
ломая крылья
и снова падая...

Не так ли поёт душа поэта,
пригревшегося за пазухой бессонницы?

Здесь не на что мне роптать,
ведь я не один в этой сказке:
меня обступили великаны деревья.

Или это призраки друзей,
которых я когда-то покинул?
Чего же ждут они от меня?
Радости?
Но у меня её нет,
я оставил её в их уютных домах,
я уносил только то,
что бесспорно моё:
мою тень,
мою печаль,
мои потёмки.

А вместо радости у меня костёр.
Он так мило спорит с тенью поэта
о любви, чистой, как ночь,
и глубокой, как темнота.