Литсеть ЛитСеть
• Поэзия • Проза • Критика • Конкурсы • Игры • Общение
Главное меню
Поиск
Случайные данные
Вход
Рубрики
Лирика [8584]
Философская поэзия [3926]
Любовная поэзия [4015]
Психологическая поэзия [1857]
Городская поэзия [1489]
Пейзажная поэзия [1845]
Мистическая поэзия [1307]
Гражданская поэзия [1245]
Историческая поэзия [296]
Мифологическая поэзия [208]
Медитативная поэзия [208]
Религиозная поэзия [161]
Альбомная поэзия [121]
Твердые формы (запад) [264]
Твердые формы (восток) [104]
Экспериментальная поэзия [258]
Юмористические стихи [2046]
Иронические стихи [2248]
Сатирические стихи [143]
Пародии [1139]
Травести [65]
Подражания и экспромты [507]
Стихи для детей [871]
Белые стихи [86]
Вольные стихи [149]
Верлибры [294]
Стихотворения в прозе [21]
Одностишия и двустишия [132]
Частушки и гарики [38]
Басни [89]
Сказки в стихах [75]
Эпиграммы [23]
Эпитафии [40]
Авторские песни [474]
Переделки песен [59]
Стихи на иностранных языках [85]
Поэтические переводы [304]
Циклы стихов [295]
Поэмы [49]
Декламации [470]
Подборки стихов [125]
Белиберда [745]
Поэзия без рубрики [7751]
Стихи пользователей [1142]
Декламации пользователей [24]
На кладбище после похорон
Верлибры
Автор: Артур_Кулаков
Все ушли.
Что может быть печальнее свежей могилы?
Она всё ещё пахнет слезами.
Присев на корточки,
я положил на неё ладони:
пусть их тепло утешит
покинутого во мраке мертвеца.
Никому он больше не нужен.
Значит, мы с ним братья по одиночеству.

Все истины, войдя на кладбище,
умолкают.
Все добродетели рассыпаются
пеплом тишины.

На глазах моих - слёзы.
По кому же я плачу?
По тому, кого я не знал?
Или всё же знал?
Или начинаю узнавать сейчас,
когда уже поздно?

Какие же все мы маленькие
по сравнению со смертью!
Как беспомощны
наши эпитафии и молитвы!
Неужели преждевременно состарились
самые искренние слова?
Неужели сгорбились
высокие мысли?
Отчего, стоя у могилы,
склоняем мы голову?
Из уважения ли к тому,
кого мы не смогли спасти
от надвигающейся волны забвения?
Или потому что нам стыдно
взглянуть в глаза небу?

А вокруг - лишь мёртвые имена
да застывшие лица,
глядящие на нас
из далёкого прошлого.
Думаю, они всё же видят нашу совесть,
даже если мы сами
заслонили её скрижалями праведности.

Кладбище - это книга,
гостевая книга гниющей боли.
Хотим мы того или нет,
каждый вписывает в неё
коротенький свой абзац.

Я хотел бы забыть,
но не могу -
все они похоронены
в моём небе.
Опубликовано: 16/08/22, 20:17 | Последнее редактирование: Артур_Кулаков 09/05/24, 10:17 | Просмотров: 268
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]