Все ушли. Что может быть печальнее свежей могилы? Она всё ещё пахнет слезами. Присев на корточки, я положил на неё ладони: пусть их тепло утешит покинутого во мраке мертвеца. Никому он больше не нужен. Значит, мы с ним братья по одиночеству.
Все истины, войдя на кладбище, умолкают. Все добродетели рассыпаются пеплом тишины.
На глазах моих - слёзы. По кому же я плачу? По тому, кого я не знал? Или всё же знал? Или начинаю узнавать сейчас, когда уже поздно?
Какие же все мы маленькие по сравнению со смертью! Как беспомощны наши эпитафии и молитвы! Неужели преждевременно состарились самые искренние слова? Неужели сгорбились высокие мысли? Отчего, стоя у могилы, склоняем мы голову? Из уважения ли к тому, кого мы не смогли спасти от надвигающейся волны забвения? Или потому что нам стыдно взглянуть в глаза небу?
А вокруг - лишь мёртвые имена да застывшие лица, глядящие на нас из далёкого прошлого. Думаю, они всё же видят нашу совесть, даже если мы сами заслонили её скрижалями праведности.
Кладбище - это книга, гостевая книга гниющей боли. Хотим мы того или нет, каждый вписывает в неё коротенький свой абзац.
Я хотел бы забыть, но не могу - все они похоронены в моём небе.