Крик - это молитва тишины,
запертой в одиноком сердце.

Но даже в мелкой лужице -
бездонное небо,
а наша с тобой чистота -
в этих лепестках незабудки.

Душа поэта - тишина,
победившая немоту.

Пока ты слушаешь меня,
ты меня любишь.

Но если с тобой спорит эхо,
значит, снова ты в пустоте,
ограниченной стенами.

Зло - это добро,
отвернувшееся от Бога,
а добро - всего лишь крохотный камешек
в башмаке зла.

Если, подойдя к человеку,
ты чувствуешь боль,
значит, ты распят
на кресте сострадания.

Тебе так больно,
и ты пьёшь таблетки сомнения.
Но что такое сомнение?
Это вера,
что падает в пропасть отчаяния.

Даже если твои руки станут крыльями,
ты не взлетишь выше неба,
потому что всё, что не Бог, -
бездна.

Ненависть - это нож
в руках обезумевшей любви.

Ты вышел сражаться с мельницей ужасов,
прикрывшись сверкающим щитом -
зеркалом честности.

И вновь ты повержен глумливыми призраками,
и вновь поднимаешься над умирающим телом,
чтобы ещё раз убедиться,

что человек - отражение Бога
в осколках разбитой радости.