Дорога не безлюдна, пока я иду.
Я иду - значит, согласен с её изгибами,
а она приняла мою тоску
и, привыкнув ко мне,
мечтает никогда не кончаться,
чтобы не расставаться со мною.

Октябрь не осень,
пока в пожухлой траве
нет-нет да и промелькнут
белые мордашки земляники.
Я и с ними общаюсь,
и они будут долго цвести
в парке моих верлибров
под деревом добра,
чьи листья - улыбки прохожих,
когда-то заметивших моё присутствие в их мире.

Так что мир не пустыня,
пока миражи - любимые глаза.
И они так близко,
что видна каждая слезинка.
И я думаю, что каждый человек
может стать для кого-то
неугасимым маяком.

И нет неприкаянности,
пока ветер примеряет шелка моего шёпота,
а из шершавых вздохов
вяжет себе тёплый шарф.
Вот и всё, чем я могу помочь ему,
но надеюсь, он доволен нашею дружбой.

Это не покинутость,
пока по тропкам моих стихов
бродят очарованные души,
благодарные мне за то,
что моё бытие ныряет в их океаны
и остаётся там светящимся дельфином,
не устающим петь,
печалить и радовать,
и выпрыгивать из тьмы во тьму,
украшая грусть нежными рассветами,
разбивая ночь на брызги сладких сновидений.

Где-то всегда есть люди,
читающие мою боль
и находящие в ней бисерины радости.
Я это знаю,
так как моя душа -
библиотека любимых слов.

Не унывайте, друзья!
Ведь жизнь - волшебная дорога,
мы и она - одно,
и она не пустынна,
пока наши шаги
созвучны с её сердцем.