Монолог водяного

Жисть наша, братцы, - пустая жестянка,
Верят-не верят... Да ну их в болото!
Те, кто не верят – сплошные поганки,
С ними мне даже летать неохота.
Верят отдельные ведьмы и стервы,
Гляну и думаю: «Мне оно надо?»
Если сойдёмся, истреплют все нервы,
В ступах слетая с небес камнепадом...

Не подполковник

Продолжаю неустанно задавать тебе вопросы:
что ты пахнешь, как шиповник, я купил тебе "Шанель"?..
Мне твоё желанье странно - мужика оставить с носом,
ведь давно не подполковник - генеральская шинель!

Подарил тебе машину - мне совсем не безразлично -
итальянские ботинки, ожерелье заказал.
Гардероб из крепдешина оплатил тебе я лично -
молодой жене-блондинке отказать никак нельзя!

Мы с Емелей

Держу себя я в чёрном теле,
Тружусь рабочую неделю,
Ползу с работы еле-еле,
И вспоминаю про Емелю:
Как хорошо бы мы с Емелей
В уюте на печи сидели
И душу водки чаркой грели...
Ох, размечтался, в самом деле.

О недоверии художникам

Мы, поэты-любители, – странный такой народ,
Со скрипучей шарманкою тащимся по дворам,
И поём не для всех, а для тех, кто порой нальёт
За стихи (и отдельно за музыку!) по сто грамм...

А художникам я не доверюсь, хоть трезв, хоть пьян,
Буду гнать их с порога, из окон и из дверей:
Им доверился как-то знакомый мой Дориан, –
Может слышали вы от поэта Уайльда, – Грей?

Сетевые поэты

Друг другу скажем добрые слова,
И прочитаем добрые ответы,
Пусть люди улыбнутся: "Ох, поэты!"
А что, нам срифмовать - как дважды два!

Вложить в стихи немножечко души,
И формы ради постараться тоже.
Пускай не знамениты мы. И всё же
Совет один для каждого: "Пиши!"

Милые стихи

Милые и славные стихи
Искупают юности грехи.
Дрались мы тогда, как петухи, -
По большому счёту, лопухи,
Помирали Митькой без ухи,
Сочиняли много чепухи
И слова жевали, как жмыхи,
А теперь вот - милые стихи...

Благодарствую за милость

Книга жалоб-предложений,
ох, толста у Бога!
До конкретных воплощений -
долгая дорога.
Если счастье обломилось,
воплотилось что-то,
благодарствую за милость
и Его щедроты...

Улучшаем планету

В шкафах и комодах иллюзии наши и шубы,
Надежды и мысли хранятся с бельём и посудой,
Все эти пожитки нам дороги очень и любы,
Мы даже не помним - пришло к нам всё это откуда.
Живём, как привыкли - с пельменями, шубами, молью -
И беды чужие давно не разводим руками.
Себя не считая хвастливо земли этой солью,
Чуть-чуть улучшаем планету своими стихами...

Может, лучше исчадия?

Солнце за окнами радует.
Утро – поближе к семи.
Днём отдыхают исчадия,
День весь заполнен людьми...

Но, если люди нагадили,
Наговорили муру,
Думаешь – лучше исчадия!
Те хоть исчезнут к утру.