Воздух снов безжалостен и скуп,
выдаст мне отмеренною пайкой
неба клок – застиранный лоскут,
угол дома в пятнах света, стайку
воробьишек пуганых… и всё,
больше ничего я здесь невзвижу.
Но пойму, что снова этот сон
день дотла во мне сегодня выжжет.
Как причудлив памяти побег –
по знакомой улочке петляя
каждый раз, я только о тебе
ничего не помню и не знаю.