Ходишь вот так вокруг да около,
Мнёшь под ногами то грязь, то снег.
Ночь-за-полночь, луна высокая -
И человек на её блесне
Мирно волочится в небо звёздное,
Сыпется грязь от его сапог.
Крикнешь ему: «Ты куда, там воздуха
Нет…!» И подумаешь, - ничего,
Пусть задохнётся мечтой...раздышится.
Воздух - он нужен для глупых птиц.
Выживет – значит, ему напишется
Сто и одна золотых страниц
О пустоте, о судьбе, о вечности.
Нет. Неправильно. Не о том.
Будут слова о сверчке за печкою,
О веснушчатом тёплом плечике,
О тишине, берегущей дом.