День умирает... Новый не рожден. Ты гонишь свой видавший виды "Плимут". В душе ноябрь. Этот гадкий климат... Все дрянь, а тут еще и снег с дождем. ...Промозгло. Пробирает до костей. Совсем взбесились Фаренгейт и Цельсий. Скучает милый мальчик-полицейский. Не затащить ли мальчика в постель? ...Мотель. Кровать. Распятие... Три "ха"! Нет, этот мир определенно спятил. Какого черта вешают распятья В обителях дорожного греха? ...Однако... Время предъявляет счет, Между бровей морщинкою ложится. Но то, что скрыто тонкой тканью джинсов, Довольно привлекательно еще. ...Смерч торопливых ласк. Шнурок. Торшер. Привычная динамика постели. Ты вовремя подумала о теле. Пожалуй, поздно думать о душе. ...Изучен код теней на потолке. Сосчитаны овечки и барашки. И мальчик в синей форменной фуражке Давно исчез, шепнув тебе: "Take care..." ...И только тот, который на кресте, Молчит. О да, он все сказал когда-то... ...Ноябрь. День без времени и даты. Сырое утро. "Плимут". Интерстейт.
Мамай, ну Вы меня сегодня (потому что только сегодня с Вашим творчеством познакомилась) - сегодня просто сразили наповал! Вот она - истинная страсть, притом без пошлости и непристойностей. С таким тактом писать о плотском (да еще и плотском с грешком) - редкое умение. ))
Спасибо, Виталь)
Мир тесен.. хе-хе..
Ну ты пoмнишь, чтo ты мoй любимчик))
И этoт твoй шедевр у меня в любимых.
Кот-Неучёный (17/06/23 10:03) •
Какого черта вешают распятья
В обителях дорожного греха?"
как и всё - очень круто.