Иосиф Б. к пятнадцати годам
решил, что в школе пропадает втуне
его талант... Был город сер и строг,
как, в общем, подобает городам...
Препоручив Эвтерпе и Фортуне
себя, наш отрок перешел порог,
который отделил его от тех,
кто мирно брел накатанной дорогой
тогдашней жизни.... Школа, институт,
мехмат, к примеру, или же физтех,
НИИ, жена, пеленки при убогой,
но правильной, как представлялось тут,
действительности.... Шел тяжелый снег,
следы, как напечатанные Брайлем,
тянулись к привокзальной... Да, вокзал...
Врата свободы, виденной во сне.
Впоследствии крещенный сын Израйлев
еще ни слова миру не сказал.
Он просто шел, неся слова в груди,
расхристанный и рыжий, низкорослый,
без шапки, планов, бед и очага...
У рыжего все было впереди.
Марина, эмиграция и Осло,
Ахматова, Карл Проффер, Мичиган...
Запутанной судьбы его клубок
с тех самых дней причудливо размотан
был так, как он не мог бы и просить
чтоб тот, кто этим заправляет... Бог?..
Чтоб с Пестеля транзитом через Мортон
до Сан-Микеле... Впрочем, на Руси
поэтам редко достается лавр,
скорее терн... Здесь не было и терна.
Он просто получил пинок под зад.
Поплакал, но была к нему мила
Фортуна, и Америка утерла
его слезу... Да и была ль слеза?
Тогда, среди эпической зимы,
на грани первой оттепели пробной,
Иосиф выбрал этот битый шлях,
не зная ничего, что знаем мы
о славе и при жизни, и загробной,
о том, что смерть пометкой на полях
пройдет за ним с косою по пятам,
что ангел одиночества конвойный,
над рыжим меч эпохи преломив,
не даст ему спастись ни здесь, ни там,
подпитывая героизм невольный...
И жизнь однажды превратится в миф.
Опубликовано: 07/01/15, 23:51
| Просмотров: 727 | Комментариев: 5
А вообще, мне нравятся Ваши стихи... хотя всегда (хошь-не хошь) сравниваешь... и это мешает... (((
Кстати, в этих стихах есть вопрос: была ль слеза? ИМХО - была. Иначе не было бы ничего ни дальше, ни до того...
____
Итак:
Меняя время, судорожность слов
он не воспринимал как постоянство.
И не хотел ни тут быть, и не там...
Но Буридан, певец
ослов... основ! -смущал его снобизм... а пуританство
(оно здесь - всё!) -
долбало по мозгам.А интерес - "да что там за народ?"
был менее чем фантик, чем чаинка...
Он не хотел от Анны А. ... газет...
Он был готов полоть свой огород,
обувшись в наподобие ботинка...
Но... не сумел забыть, что он поэт.
Итог известен: он, Иосиф Б.
который мог смутить (и уязвить мог!),
который портил славный "пеи-заж" -
отправлен в заграничие... к судьбе...
И десять лет к его стихам и письмам
шёл приговор: подлец И.Б - не наш!
___
Это миниэкспромтик. Вам.
С Уважением!
Повторюсь - с интересом Вас читаю, хоть часто и возникает диссонанс...
Но - Спасибо!
У Вас просто замечательно получается историческая и эссеистическая поэзия! Просто - замечательно... Можно придираться к фактам, но - это Стихи! (С лирикой у Вас хуже, ИМХО, но опять же ИМХО...)
В общем, Вас читать - это удовольствие! И я знаю, как трудно писать так, как это пишете Вы... как сложно не в одного человека заглянуть (обычно в себя), а во ВРЕМЯ, в его человеческом воплощении!... Вам это удаётся... Спасибо ещё раз...
Правда-правда! )
А Вы - чрезвычайно талантливы! И, значит, терять время на фигню - не правильно... Уж поверьте... Я очень много потерял... Очень!... Так жалко! (