В Трастевере тихо, и грохот трамвайных колес едва ли способен идиллию эту нарушить. В Трастевере полдень, он требует latte и грез, и синего неба... Ничто не травмирует уши, и даже торговец-индус, предлагая нехитрый свой скарб, невольно снижает дискант в доверительный шепот. И ты, чье второе, а часом и первое имя Тоска', не можешь сдержаться, и вслух говоришь: "Хорошо как..." В Трастевере нет резких линий, здесь все акварель, здесь строили проще, любили, и пили, и ели, ничуть не заботясь, какой нынче век на дворе, Нерон ли на троне, Витторио ль Эммануэле... Здесь все, кто бежит, переходят на медленный шаг, и девушка в чем-то воздушном у церкви старинной чертовски, бесовски, диавольски так хороша... Но, черт... Ни тебе Рафаэлем, ни ей Форнариной не стать. И ты просто идешь, обменявшись улыбками с ней, шагаешь по тысячелетнему хитросплетенью эпох и времен, переулков, легенд и теней, и чувствуешь, как постепенно становишься тенью...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
М-да... Виталий, всегда глубоко и потрясающе реалистично. Но самое сильное ощущение: за строками чувствуется мудрость автора, прожившего по крайней мере пару тысяч лет и обходившего шарик этой планеты пешком. Это ошеломляет...
Мне это никогда не удавалось по причине перманентной глупости и пустоты души.
Мне это никогда не удавалось по причине перманентной глупости и пустоты души.
Сё равно завидую умению вывернуть душу наизнанку: сам сколько не пытаюсь, а там какая-то фигня.