сколько любви в ней, но, почему не знаю,
мне книгу жизни больно было читать.
невыносимая нежность, меня сминая,
жить не давала, спать, говорить с листа.
стылой зимой – навылет,
по рыбьим тропам
вглубь уходила, в донную немоту,
чтоб не звонил, не ждал, не писал никто там,
не вынимал из боли, и в высоту
не вызывал меня, к ней из глубин взывая.
ниже куда уж падать, но как слегла
палой листвой осенней… теперь кривая
выведет к свету – болью чужой дотла
выжгла свою, а прочие диссонансы
перемолчать мне хватит ещё любви,
пусть даже просто выжить не было б шанса,
не умирай во мне, нежность, живи, живи.