Это смешение вывесок, тускло мигающих светофорам,
запаха кофе, магнолий, жженого ли песка,
рябь нескончаемых волн под Суэцем ли, под Босфором...
Здесь даже войны приводят только к ожесточенным спорам,
кто победил... Здесь развязка неописуемо неблизка.
Это иллюзия веры, а паче спасенья... всего, что идет за гробом,
судя по старой книге, весьма истрепанной за века.
Если не посвятить здесь себя авантюрам, ошибкам, пробам,
можно остаться распространенным верующим микробом,
в будущей жизни надеясь возвыситься до червяка.
Это история переворотов, походов, осад и боен,
имя Господне в которых всегда заменяет любой резон...
Так почему же, когда серебристый огромный "Боинг"
ухает вниз вместе с сердцем из рваных ночных пробоин
в тучах, ты ждешь электрическим заревом тлеющий горизонт?
Пусть ты рожден далеко, на степном восточном краю Европы,
в царстве штампованных винтиков, вечно оторванных от корней.
Видя теперь эту землю, где камни, пустыни, скалы и козьи тропы,
ты ощущаешь себя полноправным плодом ее утробы,
корчишься, плачешь и радуешься вместе с ней.
Что тебе в этой земле и в пронзительном небе, кроме
царских щитов, под которыми деда и прадеда погребли?
Где этот голос вечности, голос причастности, голос крови?...
...Раннее утро... И на запруженном сильными птицами аэродроме
видятся рыжебородые капитаны и финикийские корабли...