А дальше – тишина. Молчание без веры.
Точнее, в пустоте, наполнившей сполна
все чаши, что несут харизмы и химеры
в питательной среде, что лезет исполнять.

А что там позади? Расплавленные души.
Сомнение и гниль. Предательство и яд,
который испокон веков вливают в уши.
Отрава не берёт. Родимая. Своя.

А рядом... Это есть команда и задача.
Ещё – сидеть, стоять и голос дать порой.
И бить. Или не бить. Кого-то?.. На удачу?..
В набат ли – всё равно ты правильный герой.

А будущее ждёт. Хоть мечется кругами
зловонный хоровод востребованной лжи.
Так быть или не быть? Ты – быдло или Гамлет?
Пора держать ответ. Попробуй, докажи.

Причина – ни к чему. Открыть бы только двери
для правды и добра... Когда-то начинать
придётся всё равно, чтоб кто-нибудь поверил
и вышел за тобой. Хоть дальше – тишина...

Но льётся монолог. Про плеть, глумленье века.
Гнёт сильная рука насмешку гордеца.
Бьёт прямо по ушам. И дёргается веко
у тех, кто говорит от первого лица...

Кто пьесу «Этот мир» поставил так неловко?
Актёры и толпа, понятия, печать...
И всё-таки ты кто: герой или массовка?
Когда-то всё равно придётся отвечать.