С тобой мы шли с полей. Смеркалось понемногу.
До города, увы, совсем не ближний свет.
Автобус лишь один, и мы молились богу
Успеть в него залезть, успеть купить билет.
Неоновым огнем сияла остановка,
Сентябрьский закат от холода румян,
Тряслась в моем мешке усталая морковка,
Струилась за тобой дорожка из семян.
Автобус наш рычал, как пес перед охотой,
И задом шевелил, как кот перед прыжком,
И нам с тобой пришлось кричать ему чего-то,
Чтоб не идти домой до города пешком.
Вбежали мы в салон полупустой и cкучный,
На два часа для нас он превратился в дом,
И ты была такой покорной и послушной,
Что вновь мы занялись общественным трудом.
Входили старики, суровы и печальны,
Врывалась молодежь, ругаясь и галдя,
И все они, забыв про стыд первоначальный,
Не отрывая глаз смотрели на тебя.
Смотрели на тебя, а ты была прекрасна,
Взмывая в высоту, рыдая и смеясь,
А если кто-то вдруг и улыбался грязно,
То все равно к тебе не приставала грязь.
И слушая слова, что ты шептала нежно,
Следили за тобой они и там, и тут,
Хотя почти никто из них не знал, конечно,
Ни кто такой «пинг-понг», ни кто такой «батут».
Нам было нелегко: о ноги бились ноги,
И часто запрещал движенье светофор,
Но помогали нам неровности дороги,
Участие людей, неопытный шофер.
Мы вышли в темноту на нашей остановке
И за руки держась, вбежали в рот метро,
Оставив за спиной початки и морковки
И полное семян огромное ведро.
А зрители любви из душного салона
Глядят на букву «М», глаза и рты раскрыв.
И ждут…Любви на бис? Последнего поклона?
Иль думают они, что это перерыв?
Опубликовано: 31/05/15, 08:04
| Просмотров: 1104 | Комментариев: 11
Замечательно, Юра!
Спасибо, Леночка, большое)
Насмешил, так это я очень рад! )
Видимо, зов природы, нотки овощеводства, дачные коллизии сыграли свою роль и поспособствовали написанию этого стиха)
Всего самого доброго!)
А если кто-то вдруг и улыбался грязно,
То все равно к тебе не приставала грязь. - молодец)
Но нет, пик упорства - это набирать неверный пароль, пока компьютер не согласится) Покрутила юлу памяти.
Это был фильм несколько месяцев назад, название так и не вспомнила. И не помню, кто говорил. Выражение звучало примерно так:
Человек чистый душой подобен реке с проточным течением, сколько не бросай в него камней и грязи - всегда останется чистым... Как-то так.
Заберу-ка я текст, пока не вспомнла остальное)
И не гуглится...
У поэзии к грязи плохая адгезия.
Тут недавно Сальери подсыпал мне цезия,
И теперь вот хотя и хожу на протезе я,
И хоть слеп я теперь, как какой-нибудь крот,
Но веселый, порядочный, милый и добрый,
Как и сборник моих гениальных стихов.
Жив-здоров.
Грязь меня не берет, а точнее не липнет.
Потому я и чист, словно Маркс или Либкнехт!
а вот с графомании не слезает,
абсорбирует матушка Поэзь-её
(про)тушёных рыбок и заек.
А это её организму подобно,
как поллуцит от Сальери,
как алкоголь для Маркса в годы,
когда "Капитал" прохерил.
Жив и здоров - что ещё в этом мире
может быть столь непрочно?
Грязь не берёт полубога лиры,
богов - не берёт точно.
Что же ты крестного сына Маркса
упоминаешь всуе...
Грязь - это так... Чистоту за баксы
не купишь, не нарисуешь...
L.L.