С тобой мы шли с полей. Смеркалось понемногу. До города, увы, совсем не ближний свет. Автобус лишь один, и мы молились богу Успеть в него залезть, успеть купить билет.
Неоновым огнем сияла остановка, Сентябрьский закат от холода румян, Тряслась в моем мешке усталая морковка, Струилась за тобой дорожка из семян.
Автобус наш рычал, как пес перед охотой, И задом шевелил, как кот перед прыжком, И нам с тобой пришлось кричать ему чего-то, Чтоб не идти домой до города пешком.
Вбежали мы в салон полупустой и cкучный, На два часа для нас он превратился в дом, И ты была такой покорной и послушной, Что вновь мы занялись общественным трудом.
Входили старики, суровы и печальны, Врывалась молодежь, ругаясь и галдя, И все они, забыв про стыд первоначальный, Не отрывая глаз смотрели на тебя.
Смотрели на тебя, а ты была прекрасна, Взмывая в высоту, рыдая и смеясь, А если кто-то вдруг и улыбался грязно, То все равно к тебе не приставала грязь.
И слушая слова, что ты шептала нежно, Следили за тобой они и там, и тут, Хотя почти никто из них не знал, конечно, Ни кто такой «пинг-понг», ни кто такой «батут».
Нам было нелегко: о ноги бились ноги, И часто запрещал движенье светофор, Но помогали нам неровности дороги, Участие людей, неопытный шофер.
Мы вышли в темноту на нашей остановке И за руки держась, вбежали в рот метро, Оставив за спиной початки и морковки И полное семян огромное ведро.
А зрители любви из душного салона Глядят на букву «М», глаза и рты раскрыв. И ждут…Любви на бис? Последнего поклона? Иль думают они, что это перерыв?
Юрий, про автобус насмешили!.. И вообще, много "изюминок"... А зрители поглазеют на букву "М" (возможно, кому-то взгрустнётся) - и бегом за морковкой и семенами...
Алексей, привет, спасибо!) Насмешил, так это я очень рад! ) Видимо, зов природы, нотки овощеводства, дачные коллизии сыграли свою роль и поспособствовали написанию этого стиха) Всего самого доброго!)
С самого утра вспоминала, где и когда слышала подобное выражение. Но каждый раз в голове крутился только китайский афоризм про бриллиант. (Бриллиант, упавший в грязь - всё равно остаётся бриллиантом, а пыль, поднявшаяся до небес, так и остаётся пылью) Но нет, пик упорства - это набирать неверный пароль, пока компьютер не согласится) Покрутила юлу памяти. Это был фильм несколько месяцев назад, название так и не вспомнила. И не помню, кто говорил. Выражение звучало примерно так: Человек чистый душой подобен реке с проточным течением, сколько не бросай в него камней и грязи - всегда останется чистым... Как-то так. Заберу-ка я текст, пока не вспомнла остальное) И не гуглится...
Грязь к поэзии не пристает, У поэзии к грязи плохая адгезия. Тут недавно Сальери подсыпал мне цезия, И теперь вот хотя и хожу на протезе я, И хоть слеп я теперь, как какой-нибудь крот, Но веселый, порядочный, милый и добрый, Как и сборник моих гениальных стихов. Жив-здоров. Грязь меня не берет, а точнее не липнет. Потому я и чист, словно Маркс или Либкнехт!
Грязь к поэзии не пристаёт, а вот с графомании не слезает, абсорбирует матушка Поэзь-её (про)тушёных рыбок и заек. А это её организму подобно, как поллуцит от Сальери, как алкоголь для Маркса в годы, когда "Капитал" прохерил. Жив и здоров - что ещё в этом мире может быть столь непрочно? Грязь не берёт полубога лиры, богов - не берёт точно. Что же ты крестного сына Маркса упоминаешь всуе... Грязь - это так... Чистоту за баксы не купишь, не нарисуешь... L.L.
Замечательно, Юра!
Спасибо, Леночка, большое)
Насмешил, так это я очень рад! )
Видимо, зов природы, нотки овощеводства, дачные коллизии сыграли свою роль и поспособствовали написанию этого стиха)
Всего самого доброго!)
А если кто-то вдруг и улыбался грязно,
То все равно к тебе не приставала грязь. - молодец)
Но нет, пик упорства - это набирать неверный пароль, пока компьютер не согласится) Покрутила юлу памяти.
Это был фильм несколько месяцев назад, название так и не вспомнила. И не помню, кто говорил. Выражение звучало примерно так:
Человек чистый душой подобен реке с проточным течением, сколько не бросай в него камней и грязи - всегда останется чистым... Как-то так.
Заберу-ка я текст, пока не вспомнла остальное)
И не гуглится...
У поэзии к грязи плохая адгезия.
Тут недавно Сальери подсыпал мне цезия,
И теперь вот хотя и хожу на протезе я,
И хоть слеп я теперь, как какой-нибудь крот,
Но веселый, порядочный, милый и добрый,
Как и сборник моих гениальных стихов.
Жив-здоров.
Грязь меня не берет, а точнее не липнет.
Потому я и чист, словно Маркс или Либкнехт!
а вот с графомании не слезает,
абсорбирует матушка Поэзь-её
(про)тушёных рыбок и заек.
А это её организму подобно,
как поллуцит от Сальери,
как алкоголь для Маркса в годы,
когда "Капитал" прохерил.
Жив и здоров - что ещё в этом мире
может быть столь непрочно?
Грязь не берёт полубога лиры,
богов - не берёт точно.
Что же ты крестного сына Маркса
упоминаешь всуе...
Грязь - это так... Чистоту за баксы
не купишь, не нарисуешь...
L.L.