Надев беломорскую ночь венцом,
Иду королевой по кромке прибоя,
А ветер ругает меня, в лицо
Дыша перегаром пшеничного поля:

"Очнись, зачарованная треской,
Тяни из болота за волосы память.
Венец твой — терновый, ты здесь изгой!"
Ругает и пыльными пахнет снопами.

Иду королевой… О, бог, ты мой...
Нет. Сучкой беременной — где ощениться?
Наверное, правда пора домой,
Где пахнут морями прибои пшеницы...