Семечки сажаю на рассаду,
платья, не из ситца, но крою.
Верю я, что делать это надо,
чтобы удержаться на краю.
Это не шаманство, не молитва,
это - под бомбёжкой новостей
вот такая маленькая битва
за кусочек родины моей.

Хочется проснуться. Да не спится,
ночи беспросветны и тихи.
Как перед грозой смолкают птицы,
так теперь не пишутся стихи.
Дни короче, чем стволы обрезов,
спутанные думы нелегки,
но в прицел окна упрямо лезут
свежие зелёные ростки.

Значит, будет май, и будет лето,
и плодов осенних благодать.
Я так безоглядно верю в это,
что оно не может не настать...