Подожди – над лесом, над городом
встанет серый день из болот.
Что же это болит во мне, господи?
Это дождь за окном идет.
Что за боль мою душу стиснула?
Это ветер заслонкой стучит.
Это ночь граммофонным диском
повернулась вокруг свечи.
Так размеренно капли падают, -
это тихий рояль играет.
Ничего, кроме ветра и памяти,
никого, кроме зыбкого пламени,
кроме боли, скользящей по краю,
как игла... И опять – уговаривать,
объяснять простейшие истины
про добро, про дружбу, про искренность
(что же это болит во мне, господи?),
так настойчиво, тихо, пристально
два задумчивых, слабых голоса
ворожат, как зуб заговаривают
(это дождь идет, успокойся),
разбегается музыка кольцами,
и уже разлилась, как зарево,
и стучит, и плещется в чаще,
в мокрых сучьях деревьев спящих…