(о вечных вопросах)

Моя душа – божественный карман –
висит на мне горбом, собою гордым,
до дыр протёртой нищенскою торбой –
духовности святые закрома.

В утечке времени повинна – до краёв
давно уже ничем не наполнялась:
плохое по дороге растеряла,
рассеяла хорошее моё.

А чем горда? В душевном копошась,
я нахожу вопросы без ответов
и пошлых благоглупостей приметы –
грызут, грызут, шуршат, шуршат, шуршат,

Пеняют: «То не мы, то селяви
изранила... И всё ей, стерве, мало!»
"Карман" мой сирый, тощий, исхудалый
от этой какофонии кровит

И ноет, как натруженный сустав,
и бередит пожухлые страницы...
Нет, право же, не стоит копошиться,
душа на месте – повод крепко спать.

Но не уснуть — пока ещё не срок;
латаю душу ниточками строк.