Старость. Сидишь потихоньку в тени
на маленьком пенсии камешке.
И перебираешь прошедшие дни
нечуткими пальцами памяти.
Колючие, гладкие... И мелкие, как горох.
Когда-то высокие, осыпавшиеся крошевом...
И хочется верить, что где-то на небе бог
записывал все, что было с тобой хорошего.