Славно сидим так, ведь крыша не борт самолёта.
Днюху Витька отмечаем, а это не грех.
Взяли на грудь у ларька и с собой для полёта.
Небо, как море зовёт, если сердцем морпех.

Я о себе промолчу, лишь скажу, что мы братья.
После такого… А впрочем, сейчас не о том.
- Ну, за здоровье! И крепкое рукопожатье.
- Ну, за ребят! И не чокаясь. Стоя. Молчком.

Корочка хлеба, стакан… Двести грамм, что дробина.
Сало, лучок и разрезанный вдоль огурец.
Пили. Молчали. Курили. И грызла кручина.
И без закуски глушили. Вдруг Витя:
- Трындец!

Вот допились… Это дрон или к нам привиденье?
- Может быть глюк? Только нонсенс, что сразу у двух.
Хвать за грудки:
- Лезешь в личную жизнь без зазренья?
- Нет, мужики. Я десантник как вы, а не дух!

Травку курил мой отец, вот и спутались гены.
Ростом не вышел, зато полон сил и ума.
А простыня - реквизит для немой мизансцены,
Да и пропеллер - лишь фишка в моём амплуа.

В общем, я бдю тут ночами, ловя металлистов.
Тащат антенны и провод - сдают на цветмет.
Лью скипидар им в обувки из старой канистры,
Чтобы горел простывающий в сумраке след.

- Ты, молоток! Как зовут-то тебя?
- Просто, Карлсон.
Боезапас поделили легко на троих.
И погудели ещё, я считаю, что классно.
По вертикали три следа… Но чур, я не псих!
19.10.16