Мы по разные стороны. Мы - никто.
Ты меня отпустил -
поманил за собою свобод глоток,
ветровей в груди.
Ни себе, ни другим. Пустота обид.
Неумение лгать.
Бесконечное что-то внутри болит.
Открываю тетрадь
и пишу, и пишу, и пишу стихи
в ожидании встреч.
Будет слово одно посильней стихий,
пострашней, чем смерч.

Научусь не загадывать наперёд,
но приму любым,
и однажды придёт мой последний ход:
не любя любить.