Выходной отмечаешь по списку: в девять — танцы, к обеду — английский. И глотает ребёнок транскрипции вместо супа — зе тейбл, зе бас. В ожидании чуда и чада в вестибюльной укрывшись засаде, где мамашки галдящие рядом, вдруг на мысли поймаешь себя, что суббота закончится — стерва. Послезавтра — отчёты и нервы. Брать придётся на офисной ферме, как обычно, быка за рога. В воскресенье больной притвориться: сериал, тёплый плед, чай с корицей. ...и бегут сумасшедшие тридцать... ...всё бегут и бегут к сорока...
Пусть сбудутся мечты!
И... мне бы в те "тридцать, бегущие к сорока"... Эх!..
Как-то неожиданно столько комментов на этот стих. Удивительно.