Февраль на Идре. Из висящих туч все время льет и льет, как будто мало воды на мили долгие вокруг. Туристов нет. В таверне рыбаки измаялись от узо и безделья. Хозяин в сотый раз уже протер нетронутые с осени бокалы. На фото за спиной смешной канадец в нелепых шортах. На другой стене канадец тот же через сорок лет, седой и в темной шляпе. Этот взгляд... Конечно, время старит и глаза, но взглядом цвета выцветших небес, глубоким, мудрым, несколько порочным, с налетом грусти, с искоркой на дне он смотрит на столы, на рыбаков, на небо, яхты, скалы и лагуну, и убеждает лучше всех икон, что смерти нет ни в феврале на Идре, ни в ноябре промозглом монреальском, что, всякий раз рождаясь ниоткуда, мы все же не уходим в никуда.
Мамай, а разве это не белые стихи? Мне рифмы обнаружить не удалось.
В целом неплохо (если не считать, что взгляд цвета иметь не может). Сбивает только перекличка начальной строки со строкой Бродского: "Январь в Крыму. На черноморский брег зима приходит как бы для забавы...". И тогда уже поневоле начинаешь сравнивать...
Так я и говорю: рифмы нет. Значит, рубрика д. б. "Белые стихи" - вот я о чем. И никакой категоричности, я ведь свое мнение даже в форме вопроса высказала, то есть деликатно. ))
В целом неплохо (если не считать, что взгляд цвета иметь не может). Сбивает только перекличка начальной строки со строкой Бродского: "Январь в Крыму. На черноморский брег зима приходит как бы для забавы...". И тогда уже поневоле начинаешь сравнивать...