пока расхристанное лето, без бога и царя в башке,
так близко, но индифферентно, на сцену, в винном пинжаке,
идёт апрель, по-детски взросло. а где-то там, в углях зари,
тактильно лопаются звёзды, как упаковки
пупыри.

зелёных трав включились рампы, юпитеры вспороли ночь,
лучи вытравливают штампы, пытаясь серость перемочь.
давя осколки зим хрустальных, меняя минусы на плюс,
апрель-бретёр берёт гитару, играет только ритм-энд-блюз.

танцует регги ветер пьяный под лунный хруст, с последних сил,
и начинается кривлянье, и небо требует винил,
и лезут краски беспардонно, и кости листьев бередят.
берут автографы мажоры, в сторонке курит шлягер-март.

в апреле есть немного Пресли, а в жизни - всем смертям назло -
есть ожидание от зрелищ и недосказанность от слов.
стиляги против трафаретов, апрели будут каждый год,

а май, красавец, Джаред Лето,
примерил ш.ё.л.к,

наоборот…