Мелодия летящего листа,
Ветвей полураздетых тихий шёпот
И близко ощутимый звук хлыста,
И гром, переходящий в ветра ропот…

Фламенко и фокстрот, переполох...
И скрипка, и фагот – неразбериха.
Осинок трепетанье, горький вздох.
Над сполохом рябин скворцов шумиха.

Здесь ветер – самозванец-дирижёр,
Художник от "ар брют", мешает краски
Свободно и легко, – и льётся хор
Сезона под названьем "Златовласка"

Он – мачо, сутенёр, тореадор...
Он жаждет покорять, но он не в силах
Берёзку обуздать, чей нежный взор
Не кроток, а колюч от ласк постылых...

В чём сила? Где разгадка? Это – дух.
И дело не в корнях, и не в опоре...
Вот пара, среди сосен, взгляд потух,
Стоят обнажены в привычном горе…

Они покорены… Судьба? Ничуть.
Ведь рядом – две берёзки, тоже в соснах…
Лист сбросят и они, но долог путь
До матушки-земли и до погоста.

2013