в себе цветком произрастая, всё мнишь, что вглубь себя растёшь, туда, где тьма в тебе немая, где ты не звук ещё, а дрожь сквозного воздуха, который колышет тени у окна... где у древесных волглых створок таится в зёрнышках весна. где ты не речь ещё, а слова пока не вызревшего ток, где света зримого земного цветку осталось на глоток. к нему тянуться – глубже, глубже, но так – не падать, а лететь из темноты своей недужной, как мотыльки – на свет, на смерть...
)
Отличные стихи, Галия! Это я ещё раз хочу сказать... и не устану повторять это при удобном случае. )