Бумага к поэту доверчива, но поэту её пожалеть не дано. Она для него в виртуальность окно, где мысли и чувства витают. Бумага пассивна – лежит и лежит. Слова повторяет и правды, и лжи. И не защищает свои рубежи. А значит, бумага – святая.
Она страстотерпица, – вынесет всё. Вот только поэта собой не спасёт. И ей всё равно – что Барков, что Басё. Она не в ответе за слово. Её не смутит графоман и чудак, который напишет не то и не так. Она за любой поэтический брак стыдиться, краснеть – не готова.
Поэт на бумагу глядит свысока. И музе своей доверяет, пока та шепчет, какая должна быть строка… но всё ж – быть поэтом не учит. Тот "пишет душой"… а на деле – рукой. И бред он, бывает, напишет такой, что даже бумаге, и той – не легко… Сиять белоснежностью – лучше.
Бумага стерпит всё. Несчастная бумага… О, сколько ей всего приходится терпеть, Когда нелепый стих, корявый, как коряга Поёт и вкривь и вкось, мешая винегрет Про мир и про войну, и про любовь и вечность, Про синенький цветок и беленький платок, Бумага терпит всё - про звёзды и про млечность Какого-то пути…. Всё льёт и льёт поток Бессмысленной реки… И без конца, и края, Захлёстывая рот, он не даёт дышать. Бумага, возмутись, прошу тебя, родная, Сгори, сожмись в комок, ну крикни :" Вашу мать! Остановите рифм бесплодное круженье, И поищите смысл, и ощутите вкус, Коль есть они у вас, в нелепых выраженьях…." Бумага терпит всё. Но как велик искус – Стряхнуть с себя строку, нелепую до жути, Остаться белизной, нетронутой, немой. Но пишут словеса поэты, судят судьи… А судьи эти кто? Наверно отставной Козы, той самой, дуры, глупый барабанщик. Он лупит в свой лихой, весёлый барабан...
Шарманку крутит зря мой старенький шарманщик, И в бубен колотя, зазря поёт шаман…
Бывает... )
Спасибо, Щеглёнок. )
О, сколько ей всего приходится терпеть,
Когда нелепый стих, корявый, как коряга
Поёт и вкривь и вкось, мешая винегрет
Про мир и про войну, и про любовь и вечность,
Про синенький цветок и беленький платок,
Бумага терпит всё - про звёзды и про млечность
Какого-то пути…. Всё льёт и льёт поток
Бессмысленной реки… И без конца, и края,
Захлёстывая рот, он не даёт дышать.
Бумага, возмутись, прошу тебя, родная,
Сгори, сожмись в комок, ну крикни :" Вашу мать!
Остановите рифм бесплодное круженье,
И поищите смысл, и ощутите вкус,
Коль есть они у вас, в нелепых выраженьях…."
Бумага терпит всё. Но как велик искус –
Стряхнуть с себя строку, нелепую до жути,
Остаться белизной, нетронутой, немой.
Но пишут словеса поэты, судят судьи…
А судьи эти кто? Наверно отставной
Козы, той самой, дуры, глупый барабанщик.
Он лупит в свой лихой, весёлый барабан...
Шарманку крутит зря мой старенький шарманщик,
И в бубен колотя, зазря поёт шаман…
8.05.13.
Написано очень давно, но тема примерно та же)
И отлично написано, Мила!
Спасибо! )
И Вам... за "в избранное". )