какой родится день
из снов, из ничего -
последний вздох весны
и лёгкий миг предлетья?
он мается во тьме
и каплей дождевой
готов упасть с небес,
чтоб хоть один на свете
сказал бы про него:
он был, он пел, он свет,
он тонкий звук стрелы
и лепет соловьиный,
он превратился в дым,
пропал в густой листве,
но точно, точно был,
не маленький, не длинный...
день из сквозных пустот,
что музыкой полны, -
они ещё звенят,
пролистанные ветром,
они ещё поют
в бокалах тишины,
как трели синих птиц,
летящих вдаль,
за светом...

*

написано 32 мая 2016г. :)