Слова уходят из страны -
Так листья улетают с дуба.
А мы стоим себе немы
И улыбаемся беззубо.

Остались кукиши, щелчки
И хруст суставов при поклонах,
Высокомерные кивки
И эти черные зевки
Ночей бессонных.

А дуб - он что? Могуч, силен,
Хотя мертвец без слов ушедших.
Но, может, и безлистный, он
Слова надежды нам прошепчет?