Ни серебра, ни злата,
ни лакомых щедрот
не надо мне.
Не надо
того, что дух неймёт.

Я из огня в полымя
иду на чей-то зов,
несу земное имя,
как дар степных ветров,
как сны и память предков,
их чаянья и свет,
держась за шёпот ветра
в серебряной траве.

Но голос их безмолвен,
и, памятью горька,
ищу в неслышном слове
дыханье языка,
который мне известен,
хотя не понят мной…
Мир, сшитый птичьей песней,
наполнен тишиной.

*

.........................................папе

поднимая до луны и выше,
голос скрипки душу бередит…

будет каждый звук тобой услышан,
будет каждый миг до дна допит.
только где-то дальше, после жизни,
в том краю, где будешь сон и свет,
где тебя до-вижу и до-мыслю
через два десятка сирых лет…

а пока по солнечному маю
на коне катаешь ты детей.
над цветами бабочки порхают,
словно рой неслышимых вестей...