Никчёмность И я никто,
и ты – прохожий.
Зима смеётся надо мной –
сбивает с ног и жалит кожу.
Январский воздух заморожен
и горек.
Я иду домой.
Там грусть фиалок на обоях,
убогость кресла и ковра,
немой ночник, окно глухое.
И там, в оплаканном покое,
привычно прятаться и врать
портрету в рамке самодельной,
себе – в плену никчёмных дел.
Сегодня – мрачно и метельно.
А помнишь, солнечный сочельник
на стёклах инеем блестел.
Иду домой – сугробы, арка,
фонарь, бездонно тёмный двор.
...Букеты содранных фиалок
горят болезненно и ярко,
золой ссыпаясь на ковёр.
А содранные обои типа в камине горят, наверное. Ну не поджёг же ЛГ дом! ))
Просто - если это образ, то с золой на ковре - перебор, на мой взгляд.
Мож что-то вроде:
пучками сыплясь на ковёр.