Не знаю, что такого в этом городе, таких вокруг столицы сотня есть, но я иду и тянется мелодия, которую мне слышно только здесь. Её сменяет шустрый свист за рабицей играющих вихрастых пацанят. Медовым соком дички наливаются, осенней флейтой ивушки звенят, фонтаном бьют цветы пузыреплодника, а запах лип окутывает ум. Гляди, как не на шутку распогодилось, как красит листья дядюшка Ау, и лето приколачивает к веточкам, качаясь на стремянке нараспев. И в клумбах, как в тарелках винегреточных, шурует мухо-шмелевый посев. Напиться, наглазеться солнцем режущим, зажмуриться, отдавшись всем ветрам. До сладкой спячки в потайном убежище, стать бабочкой, зажатой между рам, до слова, громче пушечного выстрела, до трепета в ладонях ноября... мою ли душу Бог отсюда выпустит? моё ли сердце бьётся для тебя?
Большое спасибо, Елена)
Доплыви с акулой до Пука-Пука,
без содроганий, без устали,
и мнится пустыней любая наука,
довлеющая над чувствами.
L
Спасибо))