---

Белый воронёнок

Октябрь. Дождливо, ветрено и голо.
Не крикнуть, не забыть и не соврать.
Скрипит истёртым клювом старый вран
полуночное, чувственное соло.

В сухой сучок здоровой, тощей, лапой
вцепился, а мозжащую поджал.
Полёты, вёсны - прошлого не жаль,
но одиноко, бесприютно, сладко

от осознанья стариковской шутки -
чем старше, тем сильнее ценишь жизнь.
События, столетья - зеро, пшик.
От мудрости до жалости столь чутко.

Но что это? Страдательно и тонко.
Внизу, где сыро холодно, сквозь ночь.
Чуть слышно "кар" - белеет воронёнок.
Что может он? Безумна мысль помочь...

Сомнения забыты, утро брезжит -
не заклевал, напротив, он прикрыл
собой от не разумных хладных крыл
смертельного, октябрьского, невежды.

И пусть - сто лет и не к чему стремиться.
Наутро пусть - зима и дьявол с ней.
Благословенные, в тиши и белизне,
под первым снегом – две живые птицы.