Из переулков и церквушек, из воровства и кумовства, из всех ракушек и царь-пушек - ты быстро выросла, Москва.
Ты хорошела и взрослела, и, как приданое в лари, брала себе любое тело, какое бес тебе дарил. Ты поднималась, как опара на человеческих дрожжах. Тебе никто уже не пара, твой вальс на ленинских мощах без кавалера и оркестра: кружишь меж ГУМом и Кремлём - не то завидная невеста, не то наложница внаём. Ты щедро кормишь паразитов, по чину вымя отрастив, но нет тебе от них «спасибо», не говоря уж о «прости». В тебе прижились спесь и сила, твоя гордыня за века бессчётно душ поизносила – характер твёрд, рука легка. Но звёзд рубиновых мерцанье, неспящих окон янтари - в любви неловкое признанье, и долг в проигранном пари. Пусть этот долг тобою взыскан, но не замолен грех большой.
Ты - ханша из степи ордынской, но только с русскою душой.
Разумеется, из Лермонтова! Стихи Михаила Юрьевича я в нежном возрасте запоем читал. От "Последнего сына вольности" меня просто дрожь пробирала. Вот как это у него так ярко получилось? - думал я тогда. Сейчас то же самое про "Час Пик" ДС думаю...