Вот живой, словно мёртвый, уводишь слова в стихи - и уже кто прочёл – на поминки пришёл, как будто. И ступеньками в вечность таблетки твои тихи, и последним считаешь каждое новое утро.
Ты склоняешь себя в изнурительный злой падеж. И приходит ужас, беспомощность болевая. Пахнешь не то что смертью – концом надежд, капли снотворного в бессонницу доливая.
И тогда понимаешь, что жизнь досталась не зря (Боже, сколько детей убито стальной кюреткой...) - отгоняешь боль, достаёшь «я с вами» из «я», дышишь страшно, свистящим шёпотом, редко-редко.
И приходит день, и подушка твоя мокра, за окном только дождь, листопад, затяжная осень. Чудеса прорастают из битого злом добра, и листочек оливы испуганный голубь носит.
Удалена автором, конечно же.
Можно и вот так - с искренней благодарностью за прожитую жизнь, время исканий и прозрений.
Спасибо Вам.
зато жизнь ценится более и более