Вот третий. Он последыш, мокрый, жалкий.
Уже гулять выходит из-под палки,
Да и кого прельщают холода?
То дождь, то снег, то просто непогода,
Кому понравится такое время года –
В ботинках слякоть и в душе беда.

Но разве он, последний, в том виновен,
Что с детства был и вял, и малокровен…
В окно зима стучалась, не таясь,
Куда-то исчезали птичьи стаи,
И первый снег не собирался таять,
А тихо превращался в снегогрязь.

А что же мама – золотая осень?
Тепла и солнца больше не приносит,
Самой бы уцелеть холодным днём.
Укрылась листьев ржавым одеялом,
Еще чуть-чуть, и будто тенью стала
Когда-то вся пылавшая огнём.