Но пройдет сотня лет, я мутирую в горсточку букв. Б. Рыжий
Где с открытою пастью заснул ноутбук, а в колонках остался безадресный звук, ты выходишь из тела в знакомый квартал, словно сморщенный дед, что изрядно устал.
И свисают с небес чёрно-белые сны. “Цой живее тебя”— говорят со стены. Мимо храмов, базаров и кладбищ скользя, мимо Рима и Мекки бредёшь на вокзал.
Позади — черновик и пустые зрачки. Впереди — непрожитое -- с красной строки. И летишь, доверяя себя ноябрю, как помятый исписанный лист на ветру...
...А в квартире родной через несколько лет, где мерцает оставленный с вечера свет, в толстой книге на пятой странице, в шкафу, ты мутируешь в буквы, вплетаясь в строфу.
что-то Рыжевское в нём есть:)))
Неуловимое и обречённое.