---

Не каждый...

    На мураву присев у родника...
                              Дж.Бокаччо
    От жажды умираю над ручьем,
    Смеюсь сквозь слезы и тружусь играя,
    Куда бы ни пошел, везде мой дом,
    Чужбина мне – страна моя родная.
                                  Ф.Вийон

О чём наш современник спросить бы мог Бокаччо?
– Всё древность изучаешь? В ней – кладези ума?
– На Данте и Гомера хочу взглянуть иначе,
Но многое мешает – торговля, быт, чума...
О чём наш современник спросить бы мог Вийона?
– Как герцог Орлеанский? Что с жаждой над ручьём?
– В Блуа – всё потихоньку, по божеским законам.
И Жанну оправдали. Войне конец. Живём...

Тюдоры. Капетинги. Д’Эсте. Плантагенеты.
От роскоши нищали. От спеси извелись.
Бокаччо, и Вийоны, и прочие поэты –
Вот истинные Крёзы, принадлежит им высь,
Где искренние строки звучат, как камертоны,
Настраивая души любить – не порицать...
Плевать они хотели на мантии-короны.
Всегда хранили Слово и Сына и Отца,
Огонь Святого Духа, хоть жили богохульно,
И в храмы не ходили, и не блюли посты.
Благочестивых мыслей порой имели нуль, но
Им ве́дом был от Бога источник чистоты...

Живительный источник найти дано не многим,
Над ним, cмеясь сквозь слёзы, почувствовать свой дом.
Хоть милостив Всевышний, отбор в поэты строгий.
...Не каждый умирает от жажды над ручьём.