...Она зажгла сигарету, меня коснулась рукой,
И, оказавшись раздетой, вдруг стала нежной такой.
/В. Кузьмин. Ведьма/

Звёзды спят на мятых облаках,
полные своих вселенских мыслей.
Эту ночь поездка бла бла кар
в соболино-чёрном мицубиси.
Цвета кофе цепкие глаза
у того, кто мчится от заката
до рассветных сумерек, азарт
в редких вспышках встречек языкатых.
И гудит от скорости во лбу,
тянет в сон увязнуть по ключицы...
Милый мальчик хочет наобум
то, что с ним сегодня приключится.
На его солёное тату
липнет дорогущая рубаха.
Я ловлю два слова на лету,
и дышу в затылок Авербаха,
и воспламеняюсь от стыда
на заправке в пункте Луховицы.
Лижут светом фуровы стада
наши очертания и лица.
Гоголевский месяц на боку,
словно бес разлёгся востророгий.
Боже... сколько было на веку
этих шуток чёртовых в дороге.
Словно тигры сытые молчим
мы на Федерации в шашлычной.
У обоих тысячи причин
вовсе не рассказывать о личном.
И поют ветра на все лады,
задевая струны сосен сирых,
ненавистный сигаретный дым
мне впервые нравится так сильно.