Просыпаясь среди развалин вчерашней Трои,
ты уже не можешь представить себя Парисом,
ты уже не знаешь – зачем её снова строить,
если стая галер караулит за ближним мысом.

Если каждой Елене – в придачу по Менелаю,
то и каждая новая Троя теряет смысл,
и бродячие псы на дарёных коней не лают,
потому что вчера последнего съели крысы.

Прорастает травой из кургана вчерашний Гектор,
с постамента нахмурился каменный Лаокоон,
и ты чувствуешь, как на весы опустился век твой,
для посылки в безвестность тщательно упакован.

Так оставь этот город, пропитанный ядом гари,
и беги к побережью, где властвует гул прибоя,
где никак не дождётся на сходнях последней твари
некто издали напоминающий в профиль Ноя.