Он не верил в обречённость, в фатализм и в прочью глупость. В нём была такая склонность – с ним всегда бродила мудрость. Он держал её за руку и воспитывал словами. А она гоняла скуку и росла под небесами. В дни, когда он был усталым и кафтан на землю сбросив, Становился очень старым и сутулым, словно Йосиф… Вдруг его хватала мудрость: «Поднимайся, нужен ангел. Нужен нимб и златокудрость. Нужен бесконечный таймер». И вставал, и шел к игрушкам – к этим ёлочным сосудам. В каждой – жизнь, как побирушка, возникала ниоткуда. Он дышал на них неспешно, тихо грел в больших ладонях. И рождалась в мире нежность, тихо-бледная спросонья…
В белой полночи, сквозь звёзды, проходя небесным шагом, Пробираясь через роздымь, он казался светлым магом… В нужный дом вносил он душу – в шаре лёгком выдох новый. – Если я смогу и сдюжу, – одному из них терновый. Остальным – судьба и мудрость. Надышал, устал – прилягу.
Натянув кафтан бордовый, доставал пустую флягу. Херувимы приносили на цветках нектар и росы… Наполнялась фляга силой. Уходил по звёздам Босый.
Спросонья - опечатка)
Это я умею.) Ещё и не так.