Не пилится сук, на котором сижу,
Сукна не найти на наряд сногсшибательный,
Тем более шёлка - кирдык куражу.
А вечер-факир? Дык, и он нестарательно
Сегодня огни уронил в кучи туч.
Но время мгновения пучит участливо,
И дышит призывом: "Маэстро, озвучь:
Призы вам - мелодии! Дайте им властвовать!"
Вдруг стынь простонала: "Жива ль, нежива,
Налаживай вёсла до парка им. Горького,
Где рядом нет девы, не машет молва
Снарядом для гребли из гипса нестойкого,
Не сдавшего нормы при смене эпох,
Чей гонор пустили в былое повёсельно."
И память въезжает трамваем в депо:
Чужая - в мой мозг, задевая за косинус
Угла погружения в тающий смысл,
Махнув мило лапой мимишного пуделя,
Шепча: "ты, пойми и распробуй - душист,
Чуть прян аромат миражей, что почудились"
Сучок не отпилен, но ум пополам,
А сердце, ласкаемо музыкой Леннона,
Нацелено плыть к золотым куполам.
Дымку над костром подражая, наверное...