Я – дверь [потерявшая ржавый ключ от себя], Закрытая дверь со жвачкой в замочной скважине. Хозяин квартиры с Богом сыграл ва-банк, Выпорхнув каменной птицей в окно однажды, но Печальный призрак его по-прежнему тут: Он – узник своей двухкомнатной камеры С видом на храм… Когда-то, сердясь на стук, Мечтала стать позолоченной дверью в храме я, Когда-то любила тепло человечьих рук И по глупости каждой встречной отмычке верила; А теперь – я словно вмурованный в стену труп, Но только не помню, какого именно дерева. Берёзы? Ольхи? А возможно – даже того, На котором апостол Христа петлю примеривал, Безумно смотря на мрачный небесный свод… Иуды-собаки ссут на другие двери, а Меня, как чуму, обходят всегда стороной: То ли боятся призрака, то ли – брезгуют... Порой мне жалко, что я, например, не окно – Иначе к чертям разбилась бы с радостью вдребезги!
Что-то как-то меня этот стих очаровал) то ли потому что Бродского в энный раз перечитываю (сейчас раннего) и созвучным показалось, то ли в настроение попало) выпуклые образы и ощущение движения неодушевленной души) хорошо!
и выйдет на волю
"вмурованный в стену труп"...
Понравился Ваш стих. Знакомо желание стать окном.
спасиб 8)