За МКАДом, ночью, в спальной Нью-Москве из мартовской метели льётся свет. И светофор на перекрёстке зелен. Но кто идёт к домам сквозь мокрый снег? Кто помнит всех и говорит со всеми?
Должник-жилец у тёмного окна не может взглядом путника догнать: там лишь снежинок вьюжное порханье. Ребёнок спит, жена раздражена. Ей дурно от долгов и от окраин.
Москвы закредитованный фронтир, новейший мир, обязанный платить, застроенный и заселённый ею.
Господь стоит на площади один. Труба котельной мерзостью кадит. И некого спасать в такое время.
Спасибо за него))