Нам непонятна эта красота –
    Деревьев влажное дыханье.
    Вон дровосеки, позабыв топор,
    Стоят и смотрят, тихи, молчаливы.
    Кто знает, что подумали они,
    Что вспомнили и что открыли,
    Зачем, прижав к холодному стволу
    Свое лицо, неудержимо плачут.
      Н. Заболоцкий

Мою красавицу-ракиту
Пилили среди бела дня,
Никто не вышел на защиту,
И рядом не было меня;

В душе рыдала я, увидев
Лишь только тень былой красы…
Откуда в людях столько прыти,
Чтоб всё ломать, пилить, косить?

Кто дал заданье «лесорубам»
И на порубку снял запрет?
В природу вмешиваясь грубо,
Мы гасим будущего свет,

Себя ввергаем в мрак кромешный,
Где души жухнут, как трава…
Уже не быть раките прежней,
Но тихо радуюсь – жива!

Июль, 2019 г.
Фото и коллаж автора