А было это ночью белой,
                Когда земля не знает сна.
                    В одном окне заря алела,
                        В другом окне плыла луна. С.Маршак

Я здесь живу, считай, двадцатый день.
Застенчивое северное лето
со мной не пьёт, но наполняет всклень*
озёрный край закатом и рассветом,
перемешав лозой березняка.
Луна не понимает, где ей место
в орбите суток - так моя строка
льнёт то к анАпесту, то к анапЕсту.
Тепло такое жалкое до слёз -
лишь тронь его, оно сей час истлеет.
Но, вот черёмухи хмельная гроздь
мне кажется есенинской белее.
У пристани дощатой поплавки
дрожат качаясь. Тощие подростки
рыбачат, молча курят по-мужски
одну на всех тугую папироску.
И ходит по каналу теплоход
туда-сюда и черпает бортами
плакун-траву. Зима таится, ждёт,
тревожит уток перелётных стаи.
И с ними я совсем уже не прочь,
подобно неприкаянной пичуге,
встать на крыло, лететь и день, и ночь,
чтобы с тобой зазимовать на юге.

*ВСКЛЕНЬ — полностью, до краёв.