Охочусь много дней подряд,
а время сна - раздумьям отдано.
С утра, неряшлив и помят,
стою с цветочницами Лондона.
Недавно Ватсон подходил,
любезничал с моей помощницей.
Я басом пенни попросил –
и доктор выдал (но поморщился).
Шумит столичная толпа,
но в ней преступнику не спрятаться.
Разгадан – стало быть, пропал.
Он сам придёт (не позже пятницы)
с татуировкой на руке
(трезубец, ворона пронзающий).
Попросит маленький букет
и хмуро отведёт глаза ещё.
И вот тогда - конец игре.
Я – Шерлок, лучший ум Британии,
никем не узнанный в тряпье.
Подайте пенни на питание!
Фигасе, "конец игре"...
А последняя строка точно отсюда?
Вы меня не разыгрываете, автор?
С Вашей стороны это было бы жестоко: так обломать в самом финале. Это ж полный game over.
Почему? За что?!
Пойду погрущу...
принёс поесть на ужин сена нам.
Я басом пенни попросил –
и доктор мне ответил тенором.
А этот мэн на фото как-то очень слабо смахивает на Шерлока.
Хотя стихотворение читается легко и с интересом.