* * *

Вечером страницы книг листаешь,
На столе – последняя свеча.
Для тебя давно уже не тайна
Этот час. Безлунный поздний час.
Знаешь, что всегда наступит утро,
Будет всё иначе, чем вчера.
Сумрачные зданья почему-то
Выглядят светлей. И солнцу рад
Каждый камень на крыльце у дома
(Он стоит здесь - сколько зим? А лет?).
И до боли всё вокруг знакомо,
И дрожит березки силуэт.