Вздыхает батистовый слой занавесок.
В углах разрастается сизая мгла –
Медяшечку лунную ищет в прослойке,
огромной ладошкою окна закроет...
А сон мой, как в самых заезженных пьесах,
послушен семи непослушным ветрам.

Ловлю – он из рук! В мелком крошеве небо,
горящие звезды считай – хоть до ста.
Берёза платком темноту эту крестит,
а сон растворился – крылатая бестия!
И мысль обрывается – страшно нелепа,
как в жизни, бывает порой, доброта.

На утро придёт ощущение были.
Следы от подушки пестрят на щеке –
на контурной карте – моря, континенты.
И лучше с утра не заглядывать в ленты –
накурены строки. Заметки: здесь были…
И щёлкает бан на разбитом щитке.

Из этого сложится первая фраза
и первая буква созвучной строки...
Берёзовый ситчик, зелёный платочек,
туманное утро. И контур неточен,
и тише слова, разве выскажешь сразу,
что в сердце проникло, как сон, ненароком.