Не мешают слова говорить, Потому что их нет. Человек ещё юн, и не знает, что ходит под Богом. Он рычит, и рисует на серой пещерной стене, Что ещё не назвал, но уже осознал и потрогал - Не руками, а чувством, возникшим под шкурой в груди. Эти образы рвутся на свет через тёмную пропасть Бессловесности снов и по камню вот-вот полетит Мамонтёнок, как птица, и солнце нанижет на хобот. В горле режется стон, но уже не похожий на вой Одинокого волка, на клёкот орла непохожий… Это просто слова возвращаются с неба домой По слогам и звучанием пробуют мир осторожно.
**
Скажу – дорога, - и блеснёт асфальт, Забытая - скажу, - трава полезет. Из песен трудно выкинуть слова, Особенно ещё не спетых песен. Вот и молчу, а вдруг скажу не то - Подумаю про свет, а ляпну – темень, И захлебнётся местность пустотой, Не будет человека и растений. И не проси меня сказать – любовь, Я это слово выдумал с похмелья - Давным-давно, ещё до нас с тобой, Ещё до света в первый день недели.
***
Всё, говорит, - вода, говорит - ветра Воздух густой такой, что не лезет в горло. Море, земля, трава… Говорит – трава. Горько, пустынно, страшно и снова горько. Сядет за стол, и слов не найдёшь к нему, Будто клубок гремучий стихийных бедствий. Буду я жить, проживать, говорит, в дому. Буду я петь, напевать тебе на ночь песни. Взгляд его страшен, света в нём нет. Ни зги… Падаю в омут тёмного царства страсти. Я умираю, наверное, помоги Господи!... Он отвечает – Здравствуй!
****
Вымысел, а всё-таки цепляет: Спрячешь книгу, выбежишь во двор. Воробьёв испуганная стая, Чикчирича, сядет на забор.
И такая грусть тебя накроет - Вот они, и вечность, и покой - Никакая выдумка не стоит Голубого неба над тобой .
*****
Пишешь, думаешь – трафарет, клише, Жуть банальная, и никто не сглазит. У других, у той же знакомой Ж, Не стихи - фейерверки, а М - блажен, Настоящий классик. И становится пакостно на душе, И бросаешь, нА год, а то на два, Сочинять, зароки даёшь навечно. Но внутри накапливаются слова, начинают снова в тебе сновать…
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Нам не дано вернуть привычный цвет Словам, что стёрлись от употребленья. Из сказанного в первый день творенья Глагола улетучился секрет Божественного творческого мига: "Да будет"...Было...было бы...дабы... Слова пророка чересчур грубы. Он некую потрёпанную книгу Толкует с пылом, сжаром, вкривь и вкось, Но вот, устав быть гласом вопиющим, Махнув рукой, к моленью о насущном Присочиняет вечное "авось". Авось да будет день, и хлеб, и свет, И бормотание раскатов грома, Земной Эдем, чума на оба дома И то, чему ещё названья нет.
Продолжаем разговор))) Вы, наверное, знаете, что такое "треугольник Пенроуза". Осмелюсь напомнить, что это - одна из невозможных фигур. Когда на нее смотришь, то создается впечатление, что такая фигура не может существовать в трехмерном пространстве. О чем это я? О том, что есть ст-я, читая которые понимаешь, что и сам можешь написать не хуже. А есть такие, которые очень похожи на "треугольник Пенроуза". Для человека, у которого доминирует левое полушарие (это, надеюсь, относится ко мне))), невозможные фигуры выглядят странным образом "перекрученными", образность поражает, зашкаливает, символизм просто умопомрачительный и пр. Конечно, подобные элементы можно встретить в ст-ях многих авторов, т.е. в чистом виде "перекручивание" не является единственным отличием "невозможных" стихо, но... "невозможные фигуры" имеют свой неповторимый "дополнительный оборот", который и делает произведение невозможно прекрасным. Такие стихи я обожаю, восхищаюсь мастерством автора... и тоже хочу так писать. Но не дано. Потому и говорю, что технарь. Что же касается вашего последнего ст-я из этого цикла, то при сравнении с произведениями других авторов некоторые собственные произведения часто кажутся обычными, если не сказать - никакими. И начинается период апатии, недовольства, вплоть до полного прекращения стиходеятельности))). Если что-то вызывает раздражение - просто поменяйте ракурс)) Лично мне это удается плохо.
не ну в последнем всё таки звучит не крик о помощи) а некая чё уж скрывать бравада что ли, ну типа я то всё понимаю, но вот болен типа и всё) а насчёт понимания стихотворений, наверное на это можно отвечать так же, как ответил Эйнштейн когда у него спросили, что такое вселенная, - (не ручаюсь за точность) Когда приходится отвечать на этот вопрос я ответа совершенно не знаю, а когда отвечать не надо, вроде бы понимаю что это такое)
О принадлежности данных слов Эйнштейну - мне не ведомо, зато знаю, что что святой Августин сказал: "Что такое время? Если никто меня об этом не спрашивает, я знаю, что такое время; если бы я захотел объяснить спрашивающему - нет, не знаю". И не идет речь о крике помощи, для меня перестать писать - в некотором смысле даже облегчение)))
Глубинные смыслы слов (в какой-то мере, своеобразные энергии) никогда не оставят вас в покое.) Важно уметь их точно выражать - а не то эти энергии обратятся против вас... Ну это так, Ваши стихи заставляют подумать об этом) Понравилось всё. Но первое и последнее - особенно зацепило. Первое - мистической глубиной, а последнее - "о наболевшем")
Словам, что стёрлись от употребленья.
Из сказанного в первый день творенья
Глагола улетучился секрет
Божественного творческого мига:
"Да будет"...Было...было бы...дабы...
Слова пророка чересчур грубы.
Он некую потрёпанную книгу
Толкует с пылом, сжаром, вкривь и вкось,
Но вот, устав быть гласом вопиющим,
Махнув рукой, к моленью о насущном
Присочиняет вечное "авось".
Авось да будет день, и хлеб, и свет,
И бормотание раскатов грома,
Земной Эдем, чума на оба дома
И то, чему ещё названья нет.
И не идет речь о крике помощи, для меня перестать писать - в некотором смысле даже облегчение)))
Важно уметь их точно выражать - а не то эти энергии обратятся против вас... Ну это так, Ваши стихи заставляют подумать об этом)
Понравилось всё. Но первое и последнее - особенно зацепило. Первое - мистической глубиной, а последнее - "о наболевшем")